Vinnarbidraget: ”Förnekelse” av Jerk Gustafsson

Jag kunde inte förneka att hon såg bra ut. Som en äldre version av en ung Joan Baez. Hon var en diamant. Kolsvart hår och ett ansikte vackert slipat av den konstanta sorgen. Jag var rost. Spiksjuk och korroderad och lönlös att reparera. Kvinnan gick fram till baren och ställde sig bredvid mig. Med sig hade hon en medelålders hund. En skotsk terrier. Svart.

“Är det okej att ha hundar här inne?” frågade jag.

Kvinnan vände sig mot mig och lade fingret mot sina läppar.

“Sch” sa hon lågt. “Han tycker inte om att bli kallad hund.”

Hon vände tillbaka och såg bekymrat på hunden.

“Va fan sa han?” morrade den irriterat.

Annons

“Ingenting” sa kvinnan.

“Jävla fyllon” suckade hunden. “Ta mig fan att man aldrig kan få vara ifred. Plocka upp mig nu så jag kan beställa.”

Kvinnan böjde sig ned och plockade upp hunden. Hon placerade den på en barstol framför sig. Hunden viftade på svansen och reste sig upp på bakbenen och stötte tassarna mot den ärrade bardisken.

“Hallå!” ropade den och vinkade till sig bartendern. “En B-52.”

Jag stirrade på den. Förundrat.

“Hur fan har den lärt sig snacka?” frågade jag kvinnan.

“Vadå?” sa hon och såg på mig.

“Ja, men va fan, det är ju en hund” sa jag.

Hunden ryckte till. Rappt och ettrigt och ilskt.

Annons

“Va fan säger du?” sa den.

“Jag undrar hur du lärt dig prata.”

“Hur fan har DU lärt dig prata?”

“Alltså, missförstå mig inte, men du är ju en hund” sluddrade jag och tömde min whisky. “Hundar kan inte prata.”

“Men va fan…”

Kvinnan smekte hunden över ryggen.

“Strunta i honom” sa hon.

Bartendern landade en B-52 mellan hundens tassar och tände på.

“Voff!” gläfste hunden och dräpte shoten.

Jag beställde en ny whisky.

“Har du sett något liknande?” frågade jag bartendern.

“Jodå, han kommer hit ganska ofta.”

“Han?” sa jag och nickade mot hunden.

“Ja, och hans fru.”

Jag förstod ingenting. Kvinnan stod och smekte hunden varmt över ryggen. Hon pratade med den och kliade den bakom örat. Jag lutade mig mot henne och knackade henne på axeln.

“Är du gift med en hund?” frågade jag.

“Men nu jävlar!” skällde hunden. “Nu räcker det.”

Den sträckte hotfullt tassen mot mig och reste ragg. Det var en obehagligt uppspärrad blick som skymtade bakom de decimeterlånga ögonbrynen.

“Nu går vi ut” fortsatte den och hoppade ned från barstolen.

“Nej, Torgny, strunta i honom” vädjade kvinnan. “Han är inte värd det.”

“Värd det?” funderade jag. “Jag fattar inte… vadå värd det?”

“Kommer du eller?” fnös Torgny och gick mot utgången.

Jag kunde inte hålla mig.

“Vadå” skrattade jag. “Vill du slåss?”

“Ja, det ska du ha jävligt klart för dig.”

Han gick ut.

“Han är så känslig när han är full” sa kvinnan.

“Ja, det är tydligt det” sa jag och svepte i mig whiskyn och gick ut på gatan. Torgny stod utanför och väntade. Jag såg på honom. Han morrade med blottade tänder.

“Kom igen nu” sa jag. “Känns lite extremt, tycker du inte?”

Torgny ställde sig på bakbenen och boxade välbalanserat tassarna fram och tillbaka genom den karga luften. Därefter störtade han fram och drog en kraftfull uppercut på min pung.

“Aj, fan!” skrek jag och vek mig framåt och lade händerna mot pungen. “Va fan gör du?”

“Du bad om det.”

Jag tittade på honom.

“Det där kommer inte funka igen” sa jag.

Torgny boxade åter några snabba i luften och attackerade. Jag tog sats och mötte honom med en hård spark. Den träffade fint. Han ylade till och slungades ett tiotal meter bakåt innan han slog stopp mot det härdade glaset på sjuans busskur. Han gled ner på gatan och gnydde med svansen mellan benen. Jag vände tillbaka in i baren.

“Du, det gick inte sådär skitbra för hunden din” sa jag till kvinnan. “Du får nog gå ut och ta hand om honom.”

“Vad har du gjort?” undrade hon.

“Jag försvarade mig bara. Han slog mig på pungen.”

“Att han aldrig lär sig” grät hon och lämnade skyndsamt baren för att ta hand om sin make. Jag hade aldrig spöat en hund förut. Det kändes inget vidare.

 

Juryns motivering

Med mustig surrealism engagerar novellen och vågar lämna läsaren med frågor. Vad hände egentligen?