Det är varmt i klassrummet på Österslättsskolan i Karlshamn. Vårvinterljuset flödar in genom höga fönster. Inga krukväxter, inga gardiner. Killarna längst bak, med mittbena och huvtröja, väger på stolarna.
Men alla lyssnar.
– Det var på gatan i Malmö som hon sprang ifatt mig. Nora. »Du är han författaren, eller hur?«.
Tidsbegränsat erbjudande
Du behöver vara medlem för att läsa vidare. Just nu: 0 kr första månaden för digitala Skriva!
Har du redan ett konto? Logga in här.
